pior que os miúdos

Hoje é noite de Oscars, manta, sofá e pizza. E estou numa excitação pior que os miúdos por poder ver a cerimónia que eu adoro em directo, a horas decentes, sem dobragens idiotas. Quem é que fica contente com isto... só um maluquinho que não dorme, como eu, lá está.

caros americans...

Acho que deviam ter feito o vosso Museu de História Natural ainda um bocadinho maior. Acho que os quatro pisos quilométricos, com bicharada a perder de vista, se calhar não são suficientes! Ou são?! Confesso que ao fim do primeiro já me era indiferente ver dinossauros ou mamutes ou moscas da malária porque o meu cérebro se concentrou exclusivamente no hamburger que ia comer quando dali saísse... Algumas horas depois. Esperemos que amanhã seja diferente no MoMA.

há dias que dóiem

Por ver amigos a chorar pela distância (que novamente) aumenta.

Por ver pais chorarem por uma (nova) distância dos filhos.

Porque, no meio de tanta tristeza, me sinto egoistamente feliz, muito feliz, por estar no sítio certo com a pessoa que quero.

o mesmo de sempre

E pronto, pois que são 7h da manhã de domingo e eu estou acordada há horas. Nada a fazer. Porque para o meu sistema nervoso e afins eu ainda devo estar no outro lado do Atlântico, onde já se almoça. Vou por telefonemas em dia para ocupar o tempo.

off... to America

Finalmente. 

vida de jornalista #

Alguém me explica como é que é possível fazer perguntas sérias, a um senhor aparentemente sério, e ouvi-lo com seriedade se, atrás da secretária onde está sentado, tem um quadro com um desenho explícito de um pirilau? Hmmm?

sobre malas e viagens

Depois de incontáveis viagens por todo o mundo (a grande maioria em trabalho), de algumas centenas de horas em aviões e aeroportos, de escalas e check-ins e afins... tornei-me perita em fazer malas. Demoro (literalmente) quinze minutos, levo tudo o que preciso e não, nunca me esqueço de nada. Por isso, por muito que choque meio mundo, normalmente faço-a na véspera ou de manhã cedo porque não é um drama, muito pelo contrário. Tudo cabe e se arruma cirurgicamente, com muitos truques só meus.... Mas é que desta vez a vontade de ir é tanta que quatro (!) dias antes e a dita mala está pronta e arrumada. Só falta fechar o cadeado. Como se com isso eu conseguisse adiantar os ponteiros do relógio. Não consigo, mas faz de conta.

vida de jornalista #

E hoje, o director passou-se:

«Vocês têm de ser isentos no que escrevem!! Se eu vejo alguém a escrever outra puta de outra opinião neste jornal, ainda para mais esquerdista e tacanha, vai para a rua! Vocês têm as opiniões que quiserem, mas não as publicam nem as assinam enquanto jornalistas! Querem mandar bitaites então entreguem a merda da carteira profissional e vão escrever artigos de opinião, que estão devidamente assinalados e é para isso que servem! Tenho dito e ai de quem me desrespeite!»

Pessoalmente, concordo plenamente e assino em baixo. A isenção perfeita não existe, mas há que a tentar a todo o custo. O artigo em questão era sobre a flexibilização das leis laborais no país. Fossemos todos nós escrever o que pensamos sobre isso e estava o circo montado com os leitores.

croissants em Lisboa

O jornal Expresso diz que sim. Eu confirmo, apesar de ser suspeita. Demasiado suspeita. Boulangerie by Stef addict!

a métrica do amor

A minha é o ciúme. Há 30 e alguns anos que me conheço para saber que enquanto não sinto ciúmes é porque não gosto. Até posso achar que sim. Até me posso andar a enganar. Mas a verdade é que não. Enquanto não sinto aquela semi-dose de 'é-meu-e-ninguém-toca-senão-emigrem-para-longe-porque-eu-mordo!!' é porque só gosto. Até posso gostar muito, mas não amo. Quando amo o ciúme é quase territorial, vá se lá entender porquê. E não, não é de outras mulheres. É de todo o ser vivo que respire e se mexa. Idiota não é? Também acho, mas sou assim. Nada a fazer. Isto tudo para dizer que ontem, por causa desta métrica fiz uma cena de ciúmes absolutamente irracional àquela pessoa que mais amo. Felizmente caí em mim a tempo e, cheia de vergonha, pedi mil e uma desculpas de ser uma menina mimada. Olha mandem as reclamações para o meu pai, que me educou princesa. E que sempre me disse que eu era a menina mais importante da vida dele.

hoje deu-me para chorar

Quando fui levar os teus pais e a tua filha ao aeroporto. Vê-los irem para mais perto de ti mais cedo do que eu.

minha (sempre!) querida S.

Mas tu achas que alguma vez perdias o teu estatuto de VIP? Jamais! Isso não se mede pela quantidade das minhas palavras... mas pelo número de pratos, copos, canecas e talheres lavados (private joke!). Entendidas?

não há paciência senhores!

Para aqueles putanheiros que se casam para a família e amigos verem e depois passam o tempo a enganar as mulheres, a queixarem-se das vidas de casados, a irem passar férias só com os amigos e a comerem cátias e rutes só porque têm bons pares de mamas, à sexta à noite, quando têm ordem de soltura. Não se aguenta. E olhem que conheço alguns - que por acaso até acho que se topam à légua. Só não sei como é que as mulherzinhas (na sua maioria educadoras de infância) não percebem. Ou não querem perceber.

não, eu não vou explicar este post

Há merdas que são tão inevitáveis que até irritam! E ainda bem...

quase 17 anos depois...

Tirada do baú, mas era o que eu ouvia non stop quando tinha 16 anos. E que grandes maluqueiras para recordar. Long long time ago...

Seven days of saturday
Is all that I need
Got no use for Sunday
'Cause I don't rest in peace
Don't need no Mondays
Or the rest of the week
I spend a lot of time in bed
But baby I don't like to sleep no

I won't lie to you
I'm never gonna cry to you
I'll probably drive you wild 8 days a week

Until I'm 6 feet under
Baby I don't need a bed
Gonna live while I'm alive I'll sleep when I'm dead
Till they roll me over
And lay my bones to rest
Gonna live while I'm alive
I'll sleep when I'm dead

I'll sleep when I'm dead, Bon Jovi